Comment j'ai appris le turc


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J'étais en Turquie pendant trois mois l'automne dernier pour m'entraîner avec Fire of Anatolia, un groupe de danse professionnel emblématique du pays. Fire of Anatolia détient le record du monde Guinness de la performance de danse la plus rapide à 241 pas par minute.

Je pense que les danseurs devraient détenir un autre record du monde: parler turc à un million de mots par minute.

Je savais que j'étais en difficulté dès le moment où je suis entré dans la première répétition. Je n’étais pas inquiet en regardant les danseurs piétiner vigoureusement le parquet fissuré. J'ai passé la moitié de mon enfance dans un studio de danse. Les coups de pied, les piétinements et les virages ne me sont pas étrangers. Là où mes talents ne résident pas, c'est dans les traductions, les conjugaisons et la communication interculturelle. Au moment où je forme des phrases complètes à l’étranger, il est généralement temps de partir. Je suis l'équivalent linguistique d'un danseur avec deux pieds gauches.

Bière, glacée, énorme

Cette fois, j'ai essayé de faire les choses une étape à la fois. Première étape: compter. Vous ne pouvez pas être danseur si vous ne pouvez pas compter, et vous ne pouvez pas apprendre une langue étrangère sans faire des calculs. Heureusement pour moi, les danseurs n'ont qu'à compter jusqu'à huit.

Lors de ma première leçon officielle avec Fire of Anatolia, l'instructeur Sinem a essayé d'enseigner la routine en comptant en anglais. Elle n'arrêtait pas de trébucher sur ses mots et de compter dans la mauvaise direction. Elle se retourna pour faire face à la classe, remplie de douze autres étrangers anxieux comme moi.

«Nous allons apprendre à compter en turc dès maintenant. De toute façon, vous allez devoir l'apprendre de toute façon », a déclaré Sinem.

J'ai regardé les sourcils de mes collègues danseurs se lever.

Sinem a commencé à compter: Bir, iki, üç. Je n’ai pas eu beaucoup de mal à me souvenir de ces chiffres. «1,2,3», en turc, ressemble étrangement à trois mots anglais: «Beer», «Icky», «Huge». Cependant, à mesure que les chiffres augmentaient, ma confiance s'est effondrée.

«Nous nous déplaçons vers la droite au décompte de la plage?» M'enquis-je. Sinem m'a corrigé. Je devais avancer mes bras sur «beş», c'est-à-dire cinq. Je n’avais pas ressenti cela perplexe dans un cours de danse depuis l’âge de six ans.

Après deux longues heures, notre groupe a commencé à progresser. Nous dansions, chantions et comptions en turc. Pourtant, nous n'étions en aucun cas gracieux. Notre danse était déséquilibrée, notre chant nous caillait les oreilles et la prononciation de nos nombres était indéchiffrable. C’est une bonne chose que Sinem n’ait eu qu’à nous apprendre à compter jusqu’à huit.

Après cette leçon, mon groupe a proclamé cette chorégraphie particulière, la «danse des nombres». De temps en temps, vous me surprendrez encore à traverser les mouvements lorsque j'ai besoin de rafraîchir mes numéros turcs.

Après avoir compté jusqu'à huit huit millions de fois, j'ai remarqué que les chiffres ne me permettaient pas de bien au-delà de la salle de répétition. C’est alors que j’ai acheté un petit bloc-notes au magasin du coin. J'ai griffonné tous les mots que je connaissais. Cela a pris étonnamment peu de temps, peut-être cinq minutes. Je baissai les yeux et réalisai que les mots remplissaient à peine une page.

Je ne pouvais pas y croire. J'avais fréquenté des Turcs tous les jours, mais je ne pouvais pas former une seule phrase complète. J'ai fait face à la vérité: j'étais devenu paresseux. J'ai vécu dans un hôtel où les gens parlaient anglais. J'ai laissé mes amis turcs pratiquer leur anglais avec moi mais je n'ai pas fait le contraire. C’est à ce moment-là que j’ai décidé qu’il était temps de faire un bond en avant.

L'étape de la compréhension

J'ai appris plus de turc la semaine suivante que pendant tout le premier mois. J'ai passé les pauses entre les cours à siroter un thé turc avec les danseurs pendant qu'ils m'enseignaient un nouveau vocabulaire et des phrases. J'ai écrit tout cela frénétiquement dans le cahier tous les soirs avant de me coucher. Du coup, j'avais trois pages de mots.

Au début, les mots ressemblaient plus à un programme de danse. Je savais dire droite et gauche, bras et jambe, pied et cheville. J'ai appris à poser des questions. Quand a lieu la répétition? Quelle heure est-il? Où allons-nous? Enfin, dans le monde des régimes alimentaires et du comptage des calories d’un danseur, j’ai appris une phrase très importante: «J'ai faim». Ajictum.

J'admets que j'ai dû regarder les mots et les répéter dix fois avant de m'en souvenir. Lentement mais sûrement, j'ai mis les pieds sur la scène de la compréhension.

Dans le bus de retour d'un spectacle un soir, j'ai écouté attentivement pendant que notre instructeur Apo parlait en turc aux autres danseurs. Apo n'a prononcé que quelques phrases, mais il a parlé aussi vite que le bus roulait sur la route.

Allez Meagan, tu le sais, J'ai pensé. J'ai réussi à déchiffrer «six» et «aller». D'une manière ou d'une autre, j'ai compris qu'il manquait six danseurs, mais nous y allions parce qu'ils venaient plus tard. Merci, contexte!

Une audience d'un

La prochaine étape majeure que j'ai franchie a été la décision d'avoir une «conversation» avec quelqu'un qui ne parle absolument pas anglais.

Cet homme sans méfiance était mon nouveau meilleur ami à l'hôtel à Istanbul. Sid nettoyait ma chambre presque tous les jours. Son visage rond et souriant m'accueillait toujours à la porte. Lors de notre première rencontre, il m'a attrapé les joues comme ma grand-mère, et n'a pas cessé de dire à quel point j'étais belle. «Choc Guzelle», dit-il. Il laissait toujours des marques d'affection sous forme de cachettes de noisettes supplémentaires, de paquets de Q-tips et de sept paires de pantoufles.

Alors que la pluie tombait dehors à Istanbul, Sid et moi avons fait la danse linguistique. Sid fit signe au lit défait. «Hayir», dis-je, ce qui signifie non. Je ne voulais pas que Sid fasse le lit. Je lui ai dit en turc de revenir dans deux heures. J'étais sur le point de dire au revoir fièrement quand Sid murmura un mot que je ne comprenais pas vraiment.

Attends, ai-je pensé. Je pense que je connais ce mot. Il a juste dit d'attendre! Il s'est déplacé vers le lit, m'a fait asseoir et a fouetté son portefeuille plein de photos comme le ferait n'importe quel fier père. J'ai posé toutes les questions que je savais poser en turc. OMS? Combien? Quel âge? En quelques minutes, je me suis senti comme faisant partie de la famille. J'ai appris que Sid avait quatre enfants: trois garçons et une fille. Je n'ai pas prononcé un seul mot d'anglais.

C’est alors que Sid a repéré mon cahier turc assis sur la table de nuit. Il me fit signe de le lui montrer. Je suis allé l'ouvrir et il me l'a arraché des mains. Il a ri de mon orthographe, puis a remarqué que j'avais des mots anglais écrits à côté de tous les mots turcs qu'il reconnaissait. La leçon a commencé. Il disait le mot que j'avais écrit en turc et je le disais en anglais.

Sid: «Nereye gediyoruz?»

Meagan: «Nerede Gediyoruz?» Oh attendez… »Nerevous Gediyoruz. » Maintenant à votre tour, Sid. En anglais: «Où allons-nous?»

Sid: «Wa ge ba godun?»

J'ai juste souri et hoché la tête. Il a fait l'effort. Après tout, je sais ce que c’est de ne pas être coordonné syllabiquement. Nous avons fait nos adieux et avons pris nos arcs.

J'avais l'impression d'être venu à pas de géant. Avant de venir en Turquie, je comptais beaucoup sur ma capacité en langue des signes à communiquer dans une langue étrangère. La danse «Je dois faire pipi» est assez universelle, après tout. Maintenant, je pouvais aller au-delà du langage corporel. Je pourrais simplement m'asseoir et parler avec mes nouveaux amis turcs.

Jouer avec Fire of Anatolia et danser pour un public composé de milliers de personnes était encore un plaisir. Cependant, avoir finalement un public d'un seul était tout aussi exaltant.


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